Corre, corazón, de los dos tú siempre fuiste el más veloz.

Todo esto me recuerda (es una anécdota graciosa, vale, muy de mi estilo) al anterior blog que tenía. Susurros del tiempo. Ahora la palabra susurros ya no me gusta, ahora grito al tiempo, le digo al destino que muchas gracias, que sí, que me quito el sombrero, que me ha dado todo lo que quise desde aquella tarde de noviembre. Le grito que lo siento por no haberme dado cuenta antes que todas las postales que guardo ya no son para mi hija, si no que son para el propio tiempo, para la mujer que seré en veinte años. Le grito que gracias por todo, supongo, me ha dado mil cosas, menos lo principal. Me ha quitado de golpe las ganas de escribir, o no, la inspiración, a David, al sexo, a los relatos eróticos en los que imperaba el diálogo como medio de un fin, a Malvina y las rutas del 25 hasta el cementerio de San Isidro. Me ha quitado esa canción, la de corre corazón, huye de este amor, etc etc, si vale, y ahora lloras, porque ella siempre tuvo una voz bonita, y tú te lo mordías, yo, me mordía la voz para no gemir y jadear tu nombre, maldito nombre (bendita lengua, ah, sí ¡Deja de hacer eso!). Me ha quitado a Nerea, a su maldición, y la canción en la que maldice al agua. Me ha quitado los pros, y los contras, en fin, toda la historia que sigue a este, los secretos, las traiciones.

Volvamos al centrado, venga

Venga

Y voy.

Y qué.

Vamos, cariño, sigue.

Más.

No, no estoy pensando.

O sí.

Bah.

Ya pasó, no se va a repetir.

Súperalo.

Estaba pensando en esa historia, sí

en la que la sombra de mi yo entre comillas

le decía a la mujer de 20

que siempre iba a querer

al chico que hoy cumple años.

Así que por esa chica, la que creía amar

a todo lo que le dio miedo tiempo después,

te digo hoy, domingo, día en el que

hace 19  años  no naciste

y sí naciste en viernes, como yo, como la abuela

que eres un muchacho no excelente

que espero que hayas crecido bien

o madurado, al menos. Y que deja esos ojos triste

que nunca vi ojos más tristes,

tristes,

miseria,

aja,

¿tenías esos ojos el 14 de noviembre?

ay, espera, que no lo puedo saber, porque

*reíros*

nunca llegaste a mirar al corazón de mazapán

que moldeaste con tu banda sonora.

Todos tenemos una banda sonora

que suena de fondo mientras

que nos rompen el corazón.

Maldita música.

Así que, felicidades, al primer chico de mi vida,

al que quise rescatar de una torre,

que me embarazara,

y me llevara con su familia

 a ese pueblo en ávila.

Felicidades, espero que hayas madurado,

de verdad.

Tira para el otro lado, quilla. Mueve las caderas.

 que el anterior blog se llamaba 

Susurros del Tiempo, con mayúsucula,

porque no me gustaba susurrar,

no lo hacía bien.

Ajá, tampoco creías que ibas a gemir y lo hiciste,

acá amiga, nunca digas nunca,

supéralo,

Me lo dijo el segundo chico, sí, lo de susurrar. 

Desde entonces me da asco, en fin, mostaza, y lo de

no 

gritar

chico

por eso eres un cofre sin valor

porque no gritas.

Y ya no sé si soy especial o no

si me creo o no

algo que no soy o sí

pero Susurros del Tiempo me recuerda a esta entrada

y la voy a colgar porque

cuando estás perdida en las letras

volver al principio

siempre

siempre

es la solución.

Vamos a meter aquí un bueno que ya lo he borrado muchas veces. Bueno, que por eso escribo hoy, para decirle que Felicidades, que se pudra, que ojalá le vaya bien, y tenga que abortar algún amor tóxico, porque ajá, seguro que los tendrá. Esta es la que soy cuando la literatura no me viene bien. Se quedó en Suiza, creo, en esa manta marrón de lana, en la que me escondí al pasear junto a los fresnos, cerca del campo de fútbol. ¿La literatura o yo? Bueno ¿Hay diferencia? 

Del disco ¿Con quién se queda el perro?

yo digo que siempre tuve un gato.

Un gato porque me hiciste independiente,

no un perro, porque ellos son fieles, y tú

no

ni 

yo

no sé quién aprendió de los dos por primera vez esa

lección.

De la canción ¿Por qué no podíamos ser agua?

te digo que tú me hiciste gasolina

porque quemo al temblar en las cenizas del recuerdo

y exploto cuando accelero sin pensar.

De la manta marrón de m infancia

te digo que no he vuelto a taparme con ella,

que la tengo a mis pies

todas las noches

aja

para que vea lo mucho que la toco

con los pies

por lo mucho que he crecido

en altura

y en madurez.

De la canción I wish you were here

te juro

que la escuché un par de veces años después

y sólo me recuerda

que ya jamás la volveré a escuchar

sin pensar en mi mejor amiga.

En que te perdi, y a ella, en una canción.

Parezco la dramas, i know, supérenlo.